Четырнадцатый час крутя гайки на стреле солнечной батареи, боязливо поглядывая на индикатор давления в дешёвом скафандре, который предоставляет корпорация, ты думаешь что защиту от солнечного ветра могли бы сделать и получше ну или хотя бы сделать, невольно задумываешься о своем выборе профессии. Нет, не то что бы ты жаловался. Жалование приличное, твоей семье, если она у тебя имеется, хватит оплатить твои космические похороны. Но ты вспоминаешь как твои одноклассники смеялись — Свободная касса! Будешь кричать — ржали они. А ты… Ты грезил звездами и пошел в лётное. Закончил. Стал летчиком испытателем. Летал, испытывал новые, новейшие аппараты. Пока не случилось то что случилось. И вот ты, привязанный хлипким шлангом к орбитальному лифту, крепишь новый парус батареи. Слышишь как предательски сипит перчатка на запястье предательски выпуская драгоценный газ. Ну и ладно — думаешь ты — это все равно лучше, чем спальная капсула в блоке, где уровень кислорода поддерживается на уровне достаточном толь для того, чтобы ты не задохнулся.
Свободная касса — теперь кричат они. Там. На поверхности. Под щитами от солнечного ветра. И пользуются той энергией, которую даёшь им ты.